As coisas que machucam
Essas coisas. Coisas pequenas.
Grãozinhos de areia.
Raspam. Esfolam , v a g a r o s a m e n t e.
Abro-me, no entanto, sem pérola.
Uma falta aqui.
Uma lacuna aqui.
No acolá ?
Nada... De tão cheio.
Toda esta leveza é só minha.
Aquela feita do que se apaga.
Do que não se precisa.
Do que se destaca.
Do que o vento leva.
Toda , esta maldita leveza,
é aquela de quem murcha.
É minha.
S.A.B.
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