Fechando o verão.

Março saiu correndo feito uma criança assustada.
Bem sei, o mês três!
Só poderia ser assim: querendo juntar tudo misturando
E deixar uma ligeira impressão: uma coisa só e muito mais, querida!

Águas e águas,
(de Março, del mondo!)
Merci...
Por correr assim, depressa, e olharem pra mim:
Tchau, tchau...
Beijo pra quem fica.

Ah o ano ensaia,
para sair em desparada...
Enquanto fico aqui,
debaixo da sombra fresca
da árvore que me dá as mãos,
em raíz.

Corra meu bem, corram.
O tempo é meu amigo,
Ele, risonho, aperta minha barriga e gargalha:
- você sabe que estou brincando , né?!


Sim! Mas amo: o ritual -
diário
anual
constante!
E assim, boto as rédeas...
capto o instante pelo ventre:
sinto o significado
sinto o intimo universal.

Para descartar,
delicadamente à música
o tic-tac do corpo
da máquina:

eu danço,
com o pé sujo de mundo
e a cabeça sem saber
se voa
ou farfalha...

Só cabe no verso de Drummond

Esse tal uso da reticência me machuca.
Tão poética
e reduzida, assim,
à faticidade (ou fatalidade)
de deixar o canal
aberto:

Fica assim,
um quase tudo bem pequenino
ou olá preguiçoso!
um vácuo amputado no silêncio apoético.

A reticência
ainda assim me segue
pontualmente necessária
posto que é
tanto a veia calada que grita no peito
quanto o indizível e intransponível discurso da alma

O qual gostaria tanto de sonorizar
Exorcizar em verso.
Mas num cabe -
nem na lingua
nem na linguagem

Só cabe mesmo
podendo até espreguiçar-se
no mais vasto lugar que existe
esse bicho arcaico e primitivo
que se diz coração.

Pé-de-galinha

A velhice me alcançou
em plena década de vinte
Aquelas letras encolheram
Essas pessoas mudaram de nome
(algumas, de soslaio, deixaram de existir...)

As rugas me apanharam
e deixaram hematomas
grandes e roxos
(tal qual da enfermeira preguiçosa
para achar minha veia!)

E o rangido da esquina
de cada parte do meu corpo
desistiu de assobiar e
e, de garganta arranhada,
até ele pede sossego.
(abandonou o rock n´roll)

A idade chegou
sem contar vela alguma
ela sentou cansada,
na cadeira de balanço,
que nem mesmo tenho.

Ela vai,
ela volta
ela vai,
ela volta.

Eu não lembro bem quem está nessa foto.
Eu não lembro bem porque eu queria tanto ir pra essa festa.
Eu não lembro bem quantos anos fiquei naquele trabalho da rua do seu avô.

O cansaço me alcançou,
e ainda é o meio da semana.
Assim, eu sinto,
as centenas de vidas que tive,
sem mesmo ter, apenas endurecendo

Tenho, de repente
setenta e sete anos.
Ninguém me pergunta se quero ler minha mão.
Ninguém me pergunta qual é o meu sonho.
Ninguém me pergunta o que era mesmo que eu achava.

Eu não acho mais...
O óculos que eu acabei de mandar fazer.
A meia de lã que eu comprei no inverno passado.
O telefone solitário e silencioso.

O silêncio sim me pegou.
Enquanto canso demais
para brincar de esconde-esconde
com cada remédio que tomo
para pregar os olhos.

É setenta e sete anos,
e eu só tive vinte
Sou setenta e sete anos
e só tive vinte.

Tudo porque
ainda é quarta-feira.
E a quarta-feira é feito o burrico do meu avô.
Passa pela janela por horas e carrega o fardo
De toda semana.

Tenho hoje,
as primaveras da primavera primordial primitiva.
Porque sinto o endurecimento da engrenagem em cada
veia.
Porque sinto o cansaço da engrenagem em cada
volta que parecia ir (mas volta).

Deus meu,
o mundo é velho
tão velho

E, hoje, quando ele sussurrar boa-noite ao espelho,
verá sem dúvida alguma:
meu eu,
de olhar assim
longe
e
seco.